Amy Winehouse se n’è andata sei anni fa, lasciando un vuoto incolmabile tra le fila di quelle grandi interpreti, come Sarah Vaughan, Ella Fitzgerrald, Laura Nyro o Janis Joplin, che hanno saputo dare lustro alla musica attraverso le loro straordinarie voci. Amy è stata una musicista vera, sincera fino al midollo, lontana anni luce da quei fenomeni di marketing e di vendite che l’industria discografica crea a tavolino. Una donna e un’artista senza filtri, icona suo malgrado di un maledettismo che per lei era semplicemente male di vivere. Una ragazza piccola e fragile, privata fin dall’adolescenza di punti di riferimento essenziali e, quindi, in balia di mille dipendenze, cercate con pertinacia nelle droghe, nell’alcol, nel masochismo di una bulimia cronica e, soprattutto, nell’affetto mal riposto verso una madre assente e un padre e un marito mossi esclusivamente dalla brama di ricchezze. Eppure, Amy, prigioniera di un amore tossico, autodistruttivo e senza speranza, ha saputo trarre dal dolore e dalla disperazione la parte migliore di sé, scrivendo con crudo trasporto canzoni che, nonostante il poco tempo trascorso dalla sua morte, sono già diventate leggenda. Perché la sua voce, che purtroppo non potremo più ascoltare, è stata una delle emozioni più forti e totalizzanti che la musica dell’ultimo decennio ci abbia regalato. Amy cantava come un angelo scacciato dal Paradiso, la sua voce era un patto di non belligeranza fra Satana e Dio, un timbro che metteva d’accordo tutti, santi e peccatori, uniti in un abbraccio definitivo innanzi alla perfetta bellezza della sua musica. Amy era un abbecedario di contraddizioni, delicata e potente, torbida e cristallina, dolce e voluttuosa, specchio di un fallimento infinito e di un talento altrettanto smisurato. A sei anni dalla sua scomparsa noi non l’abbiamo dimenticata. Riposa in pace, piccola, grande Amy.