Tornano i Bloc Party, proponendo un nuovo e coraggioso lavoro che potremmo definire una seduta autoptica a cuore aperto. Con Anatomy Of A Brief Romance, settimo capitolo discografico della band indie-rock inglese, non c'è alcuno spazio per le mezze misure o per i filtri di cortesia.

Sotto la luce fredda e spietata del tavolo operatorio giace il cadavere di un amore divorante, durato lo spazio esatto di un anno. Kele Okereke, riemerso emotivamente dalle macerie della separazione con il padre dei suoi figli, indossa il camice del medico legale e affonda il bisturi nella propria stessa intimità sentimentale. Guidato dalla produzione del leggendario Trevor Horn, l'album non si cura di inseguire i fasti post-punk e le ritmiche nevrotiche degli esordi, ma si tramuta in un'autopsia profondamente esasperante eppure irresistibilmente coraggiosa.

La narrazione sotterranea del disco è una vera e propria discesa negli incubi, un tuffo in apnea nelle acque torbide di una dipendenza emotiva destinata, per sua stessa e disarmante ammissione, allo schianto. Tutto ha inizio con un'incisione incancellabile sul calendario, un punto di origine e di non ritorno: "22.01.22". Tra sintetizzatori avvolgenti che sanno di presagio incombente, Okereke accetta il fato con una rassegnazione limpida, confessando al suo nuovo uomo "dagli occhi gentili" che sa già di "non poter trattenere nel tempo" ("You are every kind-eyed man I cannot make stay").

È la giostra dell'illusione che si mette in moto, trascinata dal groove muscolare e vibrante di "Coming On Strong". Qui, la cinepresa indugia in modo quasi maniacale sui dettagli più mondani dell'infatuazione nascente, trasformando l'ordinario in un'ossessione che lascia senza fiato.

In questo intricato sottosuolo psichico, i Bloc Party strutturano un suono dove l'amore possa deflagrare sfuggendo a ogni controllo razionale. Le tastiere frastagliate e le percussioni cavernose di "Love Bombs" esplodono letteralmente nella devozione assoluta. L'ascoltatore si smarrisce nei corridoi delicati e luminosi di "Pigwig", dove l'ingenuità del nuovo amore tocca una dolcezza artificiale che annebbia lo sguardo per prepararlo a inabissarsi nelle correnti ingannevoli di "Lagoon Blue". È l'occhio del ciclone: l'attimo di quiete dorata e irreale prima che la gravità decida di reclamare il suo tributo a terra. Con questo brano si raggiunge probabilmente il picco più alto dell'intero lavoro.

Ogni disamina anatomica che si rispetti richiede, tuttavia, l'inevitabile analisi dei tessuti infetti. Il veleno del sospetto e dell'insicurezza inizia a scorrere lento nelle vene con "Muscleworks", un esemplare e spietato banger-pop dove il magistrale e repentino cambio di tonalità finale, trainato dai virtuosismi chitarristici di Russell Lissack, suona a tutti gli effetti come una sirena d'allarme. Le ombre della diffidenza si allungano a dismisura nell'ipnotica "Clark Kent", preparando inesorabilmente la scena per l'imminente cataclisma emotivo di "Worst Birthday Ever". In questa traccia il disco propone la vera sofferenza: è il resoconto nudo, crudo e ansioso di un rapporto a pezzi che fa mancare la terra sotto i piedi, in cui la voce di Kele trattiene a stento i singhiozzi tra le righe e si lascia sfuggire constatazioni intrise di doloroso e rassegnato sarcasmo ("Tuo padre ha ottenuto ciò che voleva: il suo figlio gay non è più innamorato").

Il risveglio mattutino è brutale, e si consuma interamente sotto le luci fredde della concitata "Now We Can't Be Friends", dove il treno deraglia in maniera definitiva, polverizzando ogni ipocrisia, ogni tentativo di restare in buoni rapporti, spazzando via le promesse con tutta la forza distruttiva possibile. Okereke non può far altro che rovistare tra le macerie digitali del suo ego infranto: nel brano "Stories" dipinge il ritratto più patetico, vulnerabile e spietatamente contemporaneo del lutto sentimentale odierno. A parole si cerca un nuovo inizio e si millanta rinascita, ma nei fatti si è ridotti a fantasmi digitali che si spiano compulsivamente attraverso uno schermo. Spetta alla sublime, rarefatta ballata "Rotherhithe", altra piccola perla dell'album, il compito di detergere le ferite con chiarezza devastante, elevando un canto di solitudine pura che spazza via le nebbie tossiche dei rancori incrociati.

Sul tavolo operatorio, a bisturi ormai posato, non resta che la cruda consapevolezza e un silenzio assordante. I tasselli musicali conclusivi di "Moving On" ed "Eulogy" sigillano questa dolorosa esperienza fungendo da specchio oscuro alle tracce d'apertura. La febbre del possesso è finalmente scesa, l'ossessione viscerale è evaporata nell'aria. "Immagino che ciò che ho imparato da te, è che l'amore significa cose diverse per persone diverse", recita lo struggente epitaffio conclusivo di Kele Okereke, suggellando l'intera opera non con il trionfo sbandierato della guarigione, ma con un umanissimo e rassegnato sospiro.

Anatomy Of A Brief Romance è, in definitiva, un'opera non semplice, esagerata e volutamente imperfetta. Non cerca in alcun modo di "riprendersi" il fan che è rimasto ostinatamente ancorato all'urgenza nevrotica del debutto-capolavoro di Silent Alarm. Al contrario, questo disco si offre al mondo come una costellazione di ferite da osservare, in modo efficace ed estremamente diaristico.

I Bloc Party hanno scelto di mostrare pubblicamente la vulnerabilità tremante dell'abbandono, dimostrando che l'atto di mettersi completamente a nudo, per quanto musicalmente e liricamente divisivo possa a tratti apparire, rimane il più potente e drastico atto di ribellione che un artista possa concedersi.